Marques, Teresa Martins, A Mulher que venceu Don Juan, editora
Âncora, 2013.
| José Rodrigues Miguéis |
Muito conhecida pela sua obra ensaística, Teresa Martins Marques lançou
recentemente o seu primeiro romance. Referência incontornável nos estudos sobre
José
Rodrigues Miguéis, em 1994, foi, também, responsável pelo tratamento do espólio do escritor e
poeta David Mourão-Ferreira, (entre 1997 e 2004), autor escolhido pela
investigadora para a sua tese de doutoramento.
Quando a autora pensou em publicar esta obra, o risco era grande, à partida, todavia
manteve-se à altura desse desafio a que se havia proposto. Teresa Martins
Marques começou por publicar partes do texto na Internet e, nomeadamente, no
seu mural, a partir de Outubro de 2012 até ao mês de Maio de 2013, tendo-nos
demonstrado que os efeitos da comunicação podem ser utilizados de uma forma
criativa e inédita. Foi assim que, combinando personagens reais e fictícias,
num constante diálogo com os seus leitores, o romance começou a ganhar forma,
tornando-se uma obra instigante e que toma por objecto um tema bem pertinente,
o da violência doméstica. A forma como está construído, a sua dinâmica ágil e o
enredo envolvente prendem o leitor até ao seu final. E isso não acontece apenas
pelo modo como a acção se desenrola, mas também pelo domínio da autora na
construção das suas personagens.
O romance abre com quatro citações, todas elas alusivas a uma das
figuras mais enigmáticas e interessantes da nossa cultura: D. Juan. Infinitas
são as ramificações do conceito e a ironia da autora encontra-se exactamente no
modo como subverte as interpretações mais tradicionais, acrescentando-lhes interpretações
inéditas, provenientes da psicologia e da psicanálise. Só uma profunda conhecedora
da tradição literária e do tema em questão, poderia utilizar a sua erudição de uma
forma que é, ao mesmo tempo, lúdica e despretensiosa, como o faz Teresa Martins
Marques. A destreza como as reflexões se vão concatenando em torno dos temas aqui
abordados, como a luxúria e o amor, são consequência de uma decisão clara da
autora, a de não querer transformar as suas personagens em figuras vazias e
espectrais. Os diálogos fluídos constituem outra das estratégias mais
conseguidas, desse ponto de vista. São muitas as figuras que vão desfilando sob
o olhar do leitor: o Dr. Amaro Fróis, o D. Juan, o médico hipócrita e devoto da
beleza artificial, que desconhece o amor e faz da luxúria o seu instrumento de
poder perverso, a Sara/Esmeralda, mulher bela que se rebela contra o estatuto
de instrumento sexual e de boneca de luxo ostentada pelo marido poderoso, a
psicóloga Lúcia que acompanha (e salva) mulheres que são vítimas de violência
doméstica, albergando-as na casa da Caparica (o nome é fictício, mas a
organização da APAV é real), Luís, professor universitário e alcoólico, homem
bom que procura a redenção pelo amor, Manaças, a figura do oportunista que vive
de expedientes, entre muitos outros que ocupam aqui um lugar secundário.
Nenhuma destas personagens carece de espessura, antes se
posicionam de diferentes ângulos de visão, em caleidoscópio, evidenciando a subtil
capacidade de observação da romancista, cuja experiência e conhecimento da
natureza mundana lhe confere instrumentos precisos na descrição dos traços
psicológicos de cada uma delas, estabelecendo assim uma clara contraposição
entre elas e definindo-lhes o contorno. Essa espessura é o que contribui também
para a verosimilhança das personagens, sendo que algumas delas são verídicas. E
o trabalho de linguagem da autora é rigoroso, a linguagem que lhe dá corpo é
fluída e musical e, não raro poética.
A acrescentar a essa construção, o conhecimento literário do
género narrativo, a ironia mordaz na voz do narrador, libertando o romance dos
seus constrangimentos moralistas e hipócritas (outra das virtudes que lhe
encontro), exprime bem uma visão da natureza humana que não se prende nunca a
um olhar estereotipado, ainda que vários personagens sejam, eles próprios, pela
sua natureza intrínseca, estereótipos da nossa sociedade (o machista, a/o
interesseiro, a bela fútil, etc.).
Nada aqui é deixado ao acaso e também não o será a abertura do
capítulo intitulado “La Donna è Mobile”, onde se descreve o modo como Amaro
Fróis tem na ária do terceiro acto da ópera de Verdi, Rigoletto, o seu tema musical predilecto. Amaro Fróis, o reputado e cínico médico de cirurgia
plástica, que nos relembra vagamente algumas patéticas (e bem reais) figuras do
Jet Set de irrepreensível recorte, é uma personificação nada escrupulosa, um D.
Juan pós-moderno, ocultando os mais obscuros segredos, que se revelarão apenas
no final.
Outro título, igualmente revelador e que marca o compasso desta
obra é “A máscara do sedutor”. D. Juan,
sabemo-lo, não ama as mulheres, mas apenas se adora a si mesmo, usando os seres
que seduz com a finalidade de satisfazer a sua insaciável fome de poder e de
luxúria. É verdade que estes seres são galantes e atraentes, mas tais atributos
não passam apenas de uma máscara usada para enredar as vítimas. E o
donjuanismo, temática literária tão vasta, não é nem nunca será um tema ultrapassado,
dado que a estrutura das relações de poder no amor se mantêm inalteráveis na
história da humanidade. Não é em vão que a autora invoca detalhadamente o
pensamento de Kierkegaard, sobre o qual a sobrinha de Lúcia, Manuela, fará a
sua tese de doutoramento, também essa uma luta simbólica contra o don juanismo.
D. Juan coloca questões filosóficas de vasto e denso alcance, como a hybris (ainda que de uma foma mais
implícita), já que o sedutor se julga acima do comum mortal, desafiando,
transgredindo as leis a que o respeito e o amor obrigam. Por vezes, e aqui se
encontra também o caso, a sua forma é maquiavélica, na forma como
instrumentaliza o Outro e o reduz à ínfima condição, destituindo-o do seu
amor-próprio e da sua dignidade. Não é aleatório que Teresa Martins Marques
relembre a obra-prima da literatura desse género que é Les Liaison Dangereuses, do escritor francês Pierre Choderlos de
Laclos, evocando a diabólica figura que era o Visconde de Valmont. Amaro Fróis
é mortífero como o foi Valmont, mas também morre pelo seu próprio veneno.
Não se trata aqui de um ensaio académico e desengane-se o leitor
que vem à procura de explicações ensaísticas, psicanalíticas e literárias –
ainda que as haja. É, antes, um romance político, no melhor sentido que a
palavra pode ter, melhor dizendo, numa vertente ética. Sara é a personagem
central, mas torna-se difícil, aqui, identificar uma heroína principal, pois,
ao longo da obra, encontramos várias mulheres de inabaláveis e irreversíveis convicções.
Tome-se como exemplo Lúcia, a psicóloga, ou ainda as mulheres que vivem na casa
da Caparica, refúgio da APAV, lugar onde a solidariedade se transforma na grande
fonte da sua coragem.
Talvez a academia não se sinta à-vontade com o género (o folhetim)
e com o modo como o livro se foi consolidando, num diálogo aberto com os
leitores da autora no facebook,. A acompanhar esse diálogo, Teresa Martins
Marques procedeu a rigorosas investigações, sem negligenciar a importância do
tema. A forma como a autora subverte a mais controversa das formas de
comunicação, conferindo-lhe uma eficácia notável, para escrever o romance, é
também uma “revisitação” moderna do feuilleton,
esse género híbrido entre a prosa e a narrativa criado no início do século XIX
e que constituía um registo do quotidiano. Ainda que visto como um género menor
pela crítica literária da época, grandes autores da literatura clássica como
Charles Dickens, Eugène Sue, Alexandre Dumas Filho, Gustave Flaubert, entre
muitos outros, não foram indiferentes ao poder cativante do folhetim e
cultivaram-no de forma prolífica.
O dispositivo narrativo que é aqui usado, no romance, intercala
tempos diferentes, não se processando como uma narrativa linear, mas sim de uma
forma em que os capítulos intercalam a acção presente com acontecimentos do
passado. Esta estrutura vai-se mostrando, capítulo a capítulo, guiando o
leitor, iluminando, mas sem lhe facilitar o caminho, pois o final eclode como
uma verdadeira surpresa. Em A Mulher que
Venceu D. Juan, todos os seus elementos - a história, os acontecimentos
aparentemente dispersos - se vão concatenando até ao seu desfecho. Do mesmo
modo que os capítulos nos revelam o ponto de vista de cada personagem,
contribuindo para a sua densidade psicológica, também não existem
acontecimentos gratuitos ou personagens à deriva e, mesmo os que nos parecem
alheios, revelam-se como peças fundamentais do romance. E a verosimilhança das
personagens encontra o seu correlato na dos acontecimentos e dos próprios
lugares em que a acção decorre.
Por vezes, o tom da narradora é satírico e bastante mordaz,
nomeadamente nos momentos em que desmascara os propósitos e as duplas intenções
de algumas personagens que exercem com frieza e precisão o seu poder. Mas é
sobretudo um olhar que predomina, ora neutro, ora comovido, pelas personagens.
Porque essas mulheres simples que habitam a casa da Caparica, lugar onde se
escondem dos seus carrascos, são seres absolutamente admiráveis, pelo modo como
se entregam à protecção umas das outras, ainda que sejam, todas elas, indefesas.
Um acordo tácito, um reconhecimento e a gratidão pela mulher que as tenta
salvar, a psicóloga Lúcia, eis o que constitui a vibração mais intensa e
comovente desta obra. Permanece sempre,
ao longo dela, um traço de luz irradiante que a percorre, desde o seu início. É
nessa humanidade (e não falo aqui de santidade), escoando-se nos veios das
palavras de Lúcia, de Sara, de Luís, que o olhar da autora se detém, inquieta e
em busca de um sentido, de uma redenção possível. Há um nome que se escreve/inscreve
nos intervalos e nos silêncios, nas entrelinhas do que é dito, um nome que se
acende, mesmo na mais escura das noites. Ele escreve-se, antes de mais, no
olhar da autora, comovido, fundindo-se com as suas personagens. O tempo tudo
aquieta, parece dizer Teresa Martins Marques (e isso é sobretudo visível no
final), mas, para que o tempo nasça de novo, é necessário desfazer-se do
passado e do medo. A mulher que venceu D. Juan não é apenas Sara nem Lúcia, mas
sim todas aquelas que cerraram um dia os punhos e olharam
o medo de frente. É disso que se trata: olhar o medo de frente e despedirmo-nos
do que nos dói, incluindo as máscaras.
Maria João Cantinho
Recensão publicada na revista Colóquio / Letras, nº 187 Setembro- Dezembro de 2014, pp.245-248.
Maria João Cantinho
Maria João Cantinho nasceu em Lisboa, em 1963. Passou a infância em África, regressando a Portugal após o 25 de Abril. Estudou Filosofia na Universidade Nova de Lisboa, onde realizou também mestrado e doutoramento, centrando-se na obra do filósofo Walter Benjamin. É professora efectiva do Secundário desde 1990 e Professora Auxiliar no Iade (Creative University of Lisbon) desde 2011, na área de Estética e História da Fotografia. É membro integrado do Centro de Filosofia de Lisboa (FLUL) e do Centre d’Études Juives (Sorbonne, IV). Membro do conselho editorial da revista GEWEBE (Núcleo de Estudos Benjaminianos, Brasil). É também sócia e membro da Direcção do Pen Clube Português e da A.P.E. (Associação Portuguesa de Escritores).
