Seguiram a pé até à Rua Joaquim Bonifácio e pararam junto
de um prédio vermelho, quase centenário, com varandins de pedra lioz e
gradeamento verde-escuro. Na fachada, à direita da porta, um azulejo com a data de construção −
– De facto – disse Sara − que olhava para os murais de
azulejos representando o Palácio das Necessidades, a Sé e a Basílica da
Estrela. Subiam devagar a escada encerada, de corrimão azul e branco a condizer
com as portas antigas da mesma cor, e ficaram admirados com a exposição de
quadros nas paredes, com motivos lisboetas, alternando com documentos
encaixilhados relativos ao prédio: a biografia de Joaquim Bonifácio, que deu
nome à rua, alvarás, licenças de construção, de habitação, escrituras do
primitivo proprietário, intimações camarárias para manutenção, numa palavra, toda
a história do edifício. No primeiro andar, o painel mostrava o Terreiro do
Paço, no segundo, o Teatro Dona Maria, no terceiro, o Palácio de São Bento, no
quarto, o Mosteiro dos Jerónimos, no quinto, a Praça de Touros do Campo
Pequeno, a Ponte 25 de Abril, e, por último, o Aqueduto das Águas Livres. Era
uma visita completa aos lugares canónicos da cidade.
Já no quinto andar, Sara reparou numa moldura que contava a
história da quase morte do prédio – a tragédia ali ocorrida no dia 18 de
Dezembro de 1987. O quadro relatava que de cima para baixo as varandas tinham
começado a desabar e com elas arrastaram as cozinhas e as casas de jantar das
traseiras. Tinha sido um verdadeiro pandemónio, relatado com todos os
pormenores no Correio da Manhã.
– Quem vê o prédio, agora, não pode imaginar o passado.
– Pois não – remata Luís − e a vendedora concorda.
A história deste
prédio antigo duplicava a sua vida. Da derrocada surgira uma nova estética. Dos escombros do
passado reconstruía-se uma nova Sara.
Quando a vendedora lhes mostrou o apartamento do terceiro
andar esquerdo já ela tinha decidido que gostaria de morar ali, mesmo que fosse
apenas por pouco tempo, não sabendo ainda que rumo viria a ter a sua vida
futura. O corredor comprido acabava na cozinha e depois numa varanda que dava
para uma escada de ferro em caracol. Os quartos sucediam-se, como se a casa
fosse um comboio e a ideia de viagem, de percurso com saída de emergência,
fê-la identificar-se com o lugar. Em frente, um Templo Adventista. Na varanda,
dois pombos debicavam migalhas. O sol de Julho entrava a jorros pelas janelas.
– O que acha, Luís?
– Deve estar-se bem aqui a ler ao fim da tarde – foi a
resposta, com um sorriso.
– Ficamos com ela – e Luís sorriu, agradado deste plural.
In: "A Mulher que Venceu Don Juan" de Teresa Martins Marques
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