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18/12/ 2013
Querida Teresa, estou a ler o seu romance, com o mesmo “zest”
com que li o “Romance de Cordélia”. Ça se dévore! É denso, recheado e
empolgante. E não é escrito por uma universitária, é escrito por uma
romancista! (…) É escrito para as pessoas, como costumavam fazer os bons
romancistas... (…) Viva a arte do
romance!
Até breve!
Beijinhos
Eugénio
8 de Janeiro de 2014
Querida Teresa, interrompi a leitura do seu livro, na agitada
“quadra” (agora, sempre melancólica), de modo que o retomei agora, mas fazendo
questão de o recomeçar desde a primeira página. Agora a leitura flui, à bolina.
Estou a gostar muito. A Teresa é uma excelente psicóloga e há ali momentos de
boa e “disguised” “autobiografia”. A cena da ceia no Olivier é
curta mas magistral: o Martin du Gard assinalá- la-ia! Tem momentos muito
fortes e personagens desenhados com garra. Mas ainda me falta a arquitectura e
a visão de conjunto. O Fróis é cá um personagem! Ajuste de contas? Depois lhe
conto.
Beijinhos do
Eugénio
Eugénio de Almeida Lisboa licenciou-se em Engenharia
Eletrónica no Instituto Superior Técnico de Lisboa.
Desempenhou cargos importantes, nomeadamente o de Chefe dos
Serviços de Exploração da Rede Elétrica na Cidade da Beira ( Moçambique ),
Diretor das Instalações Petrolíferas da Total Oil Products bem como o cargo de
Gerente Geral e Administrador da Companhia Petrolífera SONAP e Administrador da
Refinaria SONAREP, também em Moçambique.
Foi Conselheiro Cultural na Embaixada de Portugal em Londres
durante dezassete anos, e entre 1995 e 1998 desempenhou funções como Presidente
da Comissão Nacional da UNESCO em Lisboa.
Embora tendo tido uma formação académica, na área de
engenharia eletrónica, desde cedo se dedicou ao culto da língua e da literatura
de tal forma que se tornou professor em várias universidades estrangeiras e por
fim, na Universidade de Aveiro, sempre a par com um percurso de criador e
crítico literário que lhe granjearam merecido reconhecimento.
Em 2002, o Departamento de Línguas e Culturas da
Universidade de Aveiro, propôs a atribuição do grau de Doutor Honoris Causa ao
Engenheiro Eugénio Lisboa, que veio a recebê-lo em dezembro desse ano, durante
a Cerimónia Comemorativa do 28º Aniversário da Universidade.
Fonte:https://www.ua.pt/PageText.aspx?id=3916
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Carta de Eugénio Lisboa ao Primeiro Ministro
Exmo. Senhor Primeiro Ministro
Hesitei muito em dirigir-lhe estas palavras, que mais não
dão do que uma pálida ideia da onda de indignação que varre o país, de norte a
sul, e de leste a oeste. Além do mais, não é meu costume nem vocação escrever
coisas de cariz político, mais me inclinando para o pelouro cultural. Mas há
momentos em que, mesmo que não vamos nós ao encontro da política, vem ela,
irresistivelmente, ao nosso encontro. E, então, não há que fugir-lhe.
Para ser inteiramente franco, escrevo-lhe, não tanto por
acreditar que vá ter em V. Exa. qualquer efeito – todo o vosso comportamento,
neste primeiro ano de governo, traindo, inescrupulosamente, todas as promessas
feitas em campanha eleitoral, não convida à esperança numa reviravolta! – mas,
antes, para ficar de bem com a minha consciência. Tenho 82 anos e pouco me
restará de vida, o que significa que, a mim, já pouco mal poderá infligir V.
Exa. e o algum que me inflija será sempre de curta duração. É aquilo a que
costumo chamar “as vantagens do túmulo” ou, se preferir, a coragem que dá a
proximidade do túmulo. Tanto o que me dê como o que me tire será sempre de
curta duração. Não será, pois, de mim que falo, mesmo quando use, na frase, o
“odioso eu”, a que aludia Pascal.
Mas tenho, como disse, 82 anos e, portanto, uma alongada
e bem vivida experiência da velhice – da minha e da dos meus amigos e
familiares. A velhice é um pouco – ou é muito – a experiência de uma contínua e
ininterrupta perda de poderes. “Desistir é a derradeira tragédia”, disse um
escritor pouco conhecido. Desistir é aquilo que vão fazendo,
sem cessar, os que envelhecem. Desistir, palavra horrível. Estamos
no verão, no momento em que escrevo isto, e acorrem-me as palavras tremendas de
um grande poeta inglês do século XX (Eliot): “Um velho, num mês de secura”... A
velhice, encarquilhando-se, no meio da desolação e da secura. É para isto que
servem os poetas: para encontrarem, em poucas palavras, a medalha eficaz e
definitiva para uma situação, uma visão, uma emoção ou uma ideia.
A velhice, Senhor Primeiro Ministro, é, com as dores que
arrasta – as físicas, as emotivas e as morais – um período bem difícil de
atravessar. Já alguém a definiu como o departamento dos doentes externos do
Purgatório. E uma grande contista da Nova Zelândia, que dava pelo nome de
Katherine Mansfield, com a afinada sensibilidade e sabedoria da vida, de que V.
Exa. e o seu governo parecem ter défice, observou, num dos contos singulares do
seu belíssimo livro intitulado The Garden Party: “O velho Sr. Neave
achava-se demasiado velho para a primavera.” Ser velho é também isto: acharmos
que a primavera já não é para nós, que não temos direito a ela, que estamos a
mais, dentro dela... Já foi nossa, já, de certo modo, nos definiu. Hoje, não.
Hoje, sentimos que já não interessamos, que, até, incomodamos. Todo o discurso
político de V. Exas., os do governo, todas as vossas decisões apontam na mesma
direcção: mandar-nos para o cimo da montanha, embrulhados em metade de uma
velha manta, à espera de que o urso lendário (ou o frio) venha tomar conta de
nós. Cortam-nos tudo, o conforto, o direito de nos sentirmos, não digo amados
(seria muito), mas, de algum modo, utilizáveis: sempre temos umas
pitadas de sabedoria caseira a propiciar aos mais estouvados e impulsivos da
nova casta que nos assola. Mas não. Pessoas, como eu, estiveram, até depois dos
65 anos, sem gastar um tostão ao Estado, com a sua saúde ou com a falta dela.
Sempre, no entanto, descontando uma fatia pesada do seu salário, para uma ADSE,
que talvez nos fosse útil, num período de necessidade, que se foi desejando
longínquo. Chegado, já sobre o tarde, o momento de alguma necessidade, tudo nos
é retirado, sem uma atenção, pequena que fosse, ao contrato anteriormente
firmado. É quando mais necessitamos, para lutar contra a doença, contra a dor e
contra o isolamento gradativamente crescente, que nos constituímos em alvo
favorito do tiroteio fiscal: subsídios (que não passavam de uma forma de
disfarçar a incompetência salarial), comparticipações nos custos da saúde,
actualizações salariais – tudo pela borda fora. Incluindo, também, esse papel
embaraçoso que é a Constituição, particularmente odiada por estes novos
fundibulários. O que é preciso é salvar os ricos, os bancos, que andaram a
brincar à Dona Branca com o nosso dinheiro e as empresas de tubarões, que
enriquecem sem arriscar um cabelo, em simbiose sinistra com um Estado que dá o
que não é dele e paga o que diz não ter, para que eles enriqueçam mais,
passando a fruir o que também não é deles, porque até é nosso.
Já alguém, aludindo à mesma falta de sensibilidade de que
V. Exa. dá provas, em relação à velhice e aos seus poderes decrescentes e mal
apoiados, sugeriu, com humor ferino, que se atirassem os velhos e os reformados
para asilos desguarnecidos , situados, de preferência, em andares altos de
prédios muito altos: de um 14º andar, explicava, a desolação que se contempla
até passa por paisagem. V. Exa. e os do seu governo exibem uma sensibilidade
muito, mas mesmo muito, neste gosto. V. Exas. transformam a velhice num crime
punível pela medida grande. As políticas radicais de V. Exa, e do seu robôtico
Ministro das Finanças - sim, porque a Troika informou que as políticas
são vossas e não deles... – têm levado a isto: a uma total anestesia das
antenas sociais ou simplesmente humanas, que caracterizam aqueles grandes
políticos e estadistas que a História não confina a míseras notas de pé de
página.
Falei da velhice porque é o pelouro que, de momento,
tenho mais à mão. Mas o sofrimento devastador, que o fundamentalismo ideológico
de V. Exa. está desencadear pelo país fora, afecta muito mais do que a fatia
dos velhos e reformados. Jovens sem emprego e sem futuro à vista, homens e
mulheres de todas as idades e de todos os caminhos da vida – tudo é queimado no
altar ideológico onde arde a chama de um dogma cego à fria realidade dos factos
e dos resultados. Dizia Joan Ruddock não acreditar que radicalismo e bom senso
fossem incompatíveis. V. Exa. e o seu governo provam que o são: não há forma de
conviverem pacificamente. Nisto, estou muito de acordo com a sensatez do antigo
ministro conservador inglês, Francis Pym, que teve a ousadia de avisar a
Primeira Ministra Margaret Thatcher (uma expoente do extremismo neoliberal),
nestes termos: “Extremismo e conservantismo são termos contraditórios”.
Pym pagou, é claro, a factura: se a memória me não engana, foi o primeiro membro
do primeiro governo de Thatcher a ser despedido, sem apelo nem agravo. A
“conservadora” Margaret Thatcher – como o “conservador” Passos Coelho – quis
misturar água com azeite, isto é, conservantismo e extremismo. Claro que não
dá.
Alguém observava que os americanos ficavam muito
admirados quando se sabiam odiados. É possível que, no governo e no partido a
que V. Exa. preside, a maior parte dos seus constituintes não se aperceba bem
(ou, apercebendo-se, não compreenda), de que lavra, no país, um grande incêndio
de ressentimento e ódio. Darei a V. Exa. – e com isto termino – uma pista para
um bom entendimento do que se está a passar. Atribuíram-se ao Papa Gregório VII
estas palavras: ”Eu amei a justiça e odiei a iniquidade: por isso, morro no
exílio.” Uma grande parte da população portuguesa, hoje, sente-se exilada no
seu próprio país, pelo delito de pedir mais justiça e mais equidade. Tanto uma
como outra se fazem, cada dia, mais invisíveis. Há nisto, é claro, um perigo.
De V. Exa., atentamente,
Eugénio Lisboa
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